Si le sommeil se peignait lui-même, il ne se peindrait pas autrement.
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Ces huit pièces forment une sorte d’engloutissement de l’être. Comme si la puissance s’enroulait sur elle-même, en repos, en attente.
Les corps nus s’exposent en absolue confiance, les coloris en formant les couvertures.

Isolés, car même envers l’acte d’amour, le sommeil est une île.